158 / 224
158
Êðàñíûå îãíè
С каждым годом пустел для меня Новошахтинск. Не стало моих стари-
ков, окончил механический техникум и укатил по распределению работать в
Пермь Андрюшка, куда-то разбрелись, растерялись уличные друзья детства
— кругом незнакомые, чужие люди, да так, что и поздороваться не с кем.
И, конечно, нет в нём Ларисы. Ездить стало совсем не к кому, и постепенно
моя дорога в Новошахтинск — чудесный город моего детства и юности,
наших встреч с Ларисой, — стала зарастать травой. Только иногда, очень
редко и по случаю, заедешь на Тихую улицу, глянешь на чистое, свободное
от крон давно спиленных ясеней и клёнов, небо, на старые, красного кирпи-
ча, дома, которые когда-то были такими большими, а теперь точно сузились,
стали маленькими от времени, на облупленную краску штахетных заборов
и новые сады во дворах, и тогда почему-то кажется, что это было совсем не
здесь — в другом городе, в другом мире. И, может быть, это и в самом деле
так, но только всё равно зачем-то беспокойно ноет сердце...
До сих пор в моём столе лежит пачка её писем, аккуратная и плотная, я
достаю их иногда, читаю, и слова, снова напоминают они мне о том, что за
счастье всегда необходимо бороться, что любовь тем больше приносит радо-
сти, чем труднее даётся, но дороги, которыми мы к ней идём, должны быть
всё же в меру длинными, потому что в пути не только находят, но и теряют.
И пусть поменьше красных сигнальных огней зажигает общество на тех
дорогах любви.
Вот так мы шли друг к другу навстречу и не дошли. Возможно, чего-то
нам не хватило.
И потянулась вдруг рука к перу — хочется всё же порой попробовать
пережить всё заново, перепонять, переосмыслить...
Ростов-на-Дону, 1979 – 1989 гг.
Рис. Г. Горбанёвой.