70 / 160
70
Òîñêà åù¸ íå óêà÷àëà...
***
Мы люди последних времён.
Нам выпала доля такая:
Земли и воды слышать стон,
К ним собственный стон прибавляя.
Мы люди последних времён.
Опоры надёжные сбиты,
И катится мир под уклон…
Помогут ли чьи-то молитвы?
Помогут ли наши труды?
Задумано – так и случится:
Рассеются наши следы,
И только дымок будет виться…
Галактики гибнут, а тут
Какая-то мелкая сошка –
Земля; этот «замысел» крут,
И ждать нам осталось – немножко.
Но замысел есть и другой:
Чтоб мы до последнего вздоха
Любили бы берег земной –
Неважно, какая эпоха.
Любили бы лист золотой,
Любили бы снег над рекой,
Полей плодородных покой…
Людей, с их великой тоской.
***
Куда-то ехал, до какой-то станции.
Летел… И плыл – и напрягал весло…
Поэзия – последняя инстанция.
Когда уже ничто не помогло.
Когда оставил все заботы, промыслы.
Когда не надо никуда бежать,
Всё позади – все поиски и полосы…
Тогда приходит эта благодать:
Стихи писать…Неторопливо, вдумчиво.
Стихи писать – как главное из дел.
И радоваться, по такому случаю,
Что день настал такой, и ты успел...