69 / 220
69
ÄÎÍ_íîâûé 13/3-4
— Клешню на место! — гневно выдыхает Витёк.
— Жрать охота, — обижается Валера.
— Всему свой порядок — чифир пьют на пустое брюхо.
— Какая, на хрен, разница! — забыв о дурацком табу, уже в полный голос
отвечает Валера.
— На полное брюхо пьют одни петухи, — парирует Витёк.
— Ты ж знаешь, у меня язва…— оправдывается Валера.
— Как водку жрать — язва не давит, — насмешливо парирует Витёк.
— Я без закуси не пью…
— Чифир можно, — уже смеётся Витёк.
Витёк осторожно приоткрывает куртку.
— Готово! — торжественно провозглашает он. — Так, Санёк, за твои…
— Девятнадцать, — подсказываю я.
— У-у-у, так ты ещё мальчик-колокольчик… А как же Валера, — ему…
— Ну, я ж три года не сидел в третьем классе.
Выпили за меня, выпили за Витька, вновь вскипятили воду, заварили ещё.
Торжественным ритуалом идёт по кругу чифир.
— Яд! — высший балл провозглашает Витёк.
Вслед за ним глотает чифир Валера. Раз, два, три…
— Валера! — строго останавливает Витёк. — Ты не жеребец, чтоб присасы-
ваться. Запомни: два глотка. По три пьют одни петухи.
Чуть ни поперхнувшись, Валера протягивает посудину мне. Пьём не спеша
по кругу. Терпко-горький вкус заставляет передёргивать плечами. Лёгкая дрожь
пробегает по телу; мышцы наполняются энергией, хочется двигаться. Первое
время сознание ясное. Настроение на вершине — всех охватывает эйфория.
Но скоро чифир заканчивается, и уже через час сидим подавленные, разбитые,
усталые…
— Ни в башке, ни в жопе, — честно признаётся Валера.
— Чё, не взяло?! — негодуя, восклицает Витёк.
— Сердце молотит, а так…
—А ты чего ждал? — добрея, смеётся Витёк. — Тут ещё маленько осталось.
На полный чифир не хватит, но покунцевать можно. Подорвём?
— Подорвём, — дружно соглашаемся мы.
По новой суетимся, кипятим воду. Меж делом ведём неспешные разговоры.
Вспомнили кем-то убитых быков, тут же заговорили о Монахе.
— Жалко Монаха, — говорю я.
— Не жалей, — отвечает Витёк. — Его уже нет, умер. Даже хуже…
—Слышь, Витёк, я что-то вообще не врубаюсь. Меня что, кум в «обиженку»
кидал? — спрашиваю я.
— А ты думал куда?
— Так, а… на хрена?..
— Так это ж ещё проще, чем в пресс-хату, — объясняет он. — Хлопот мень-
ше…
— Не врубаюсь…
— Ну, ты ж пряник?
— Ну и?..
—Врубаешься туго. Сел бы с этой братвой за один стол, чаёчку пошвыркал…
Потом кум выдернул бы тебя назад и объяснил бы прянику, что ты с петухами с