3 / 8
Ñðåäü øóìíîãî áàëà...
3
«Ñðåäü øóìíîãî áàëà...»
Âíèìàíèþ ëèòåðàòîðîâ Äîíà:
Специально для молодых дарований и лучших произведений опытных литераторов газета «Донской писатель» открывает новую постоянную
рубрику, которую будет вести член редакционной коллегии, член Союза российских писателей Николай Михайлович Скрёбов. Ждем ваши литератур-
ные работы, лучшие из которых будут публиковаться в рубрике:
Òàòüÿíà Êóòàñîâà
ДОМА
Серыми стенами намокшими
Друг к другу ближе жмутся –
Опереться.
Не упасть чтобы.
Не развалиться.
Не разреветься…
Стоят…
Старые…
Бетонные спины усталые.
ПТИЦА
Боялась птица высоты
И думала: «Тщетны усилья,
С потоком ветра, пустоты
Мои не совладают крылья.
Мне тело хрупкое дано, –
Оправдывалась птица, –
Таким, как я, не суждено
Парить в лучах орлицей.
Земля – мой дом и мой приют.
Что изменить пытаться?
Мне выше не подняться…»
Искусство, при всей своей предполагаемой «надмирности», в любые времена зависит
от условий реального существования. Живописцу нужен не только мольберт с палитрой,
но и выставочный зал, музыканту – не только инструмент, но и зал концертный, актёру
– зрительный и т.д. Поэту необходим читатель, а значит, и всё, что приближает его стихи
к читательской среде.
В наше время не пустуют залы, издаются, а иногда и продаются книги стихов, но
по-настоящему «правят бал» электронные средства массовой коммуникации. Телевиде-
ние, радио, Интернет – вот три (уж поистине TRI) могущественных сферы, не только
заменяющих традиционные формы существования искусства, но и претендующих на
монополию в определении популярности одарённых и не очень одарённых личностей.
На этомшумном балу поэт заведомо обречён на роль Золушки, увы, лишённой сказоч-
ных перспектив. Конкурсы, фестивали, презентации служат в какой-то мере выявлению
талантов, но, разумеется, лишь среди участников.
Под ладонью прячьте взгляд!
Далеко и близко –
В полдень льётся жаркий яд
С золотого диска.
И от жара загорит
Ржавая солома.
Коршун облаком парит
В ожиданье грома.
Задымились – ох, жара! –
Ставни на оконце!
Золотые зеркала
Умножают солнце!
***
Ветер – раненый зверь.
Кто б его приручил…
Он ломился мне в дверь,
Зло рычал и зло выл.
Он бросался в окно,
В крышу лапами бил,
Рвал её, как сукно.
Где он брал столько сил?
Даже столб у ворот
Он пытался согнуть.
Он всю ночь напролёт
Не даёт мне уснуть.
У бессонниц – сто лиц,
У моей же – одно:
Не красоты столиц –
В деревеньке окно.
Там не мне горит свет…
Опоздал! Оплошал!
Вот бы с ветром в ответ
Подружилась душа!
Кто б её приручил?
Рану кто б зализал?
Но кричи не кричи –
Оплошал, опоздал!
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Солнце, тусклая лампада, гаснет
перед сном.
Стая белых куропаток села
за окном
На рябину, на берёзы и на провода.
Речка замерла в объятьях молодого
льда.
Будет буря! Ветер замер, не гудит
в трубе.
Не пора ли сжечь мне письма, что
писал тебе?
Для чего обманом тешусь и кому
я лгу?
Нараспашку дверь открою и впущу
пургу.
Пусть закружит ветер письма,
как снега с небес.
Всё равно я буду помнить, думать
о тебе.
Залепило окна снегом. Грусть
сдавила грудь.
Стаю белых куропаток я боюсь
вспугнуть.
Душа звала и кликала,
О клетку страха билась.
Бескрылою калекою
Та птица становилась.
А время мчалось стаями
И облаками рваными.
Земля её состарила
Закатами багряными…
Дождём оплакивало небо
Размах крыла, его не знавший,
Полёт, который так и
не был,
Так и остался
н е летавшим.
САМЫЙ ГЛАВНЫЙ ВОПРОС
Кто я сегодня?
Что я?
Может быть, пыль на сцене?
Может, антоним покоя?
Или – зачёркнутый ценник?
А если я – среднего рода?
Или – пустые ноты?..
Как жить в этом мире уродов,
Когда ты не знаешь, кто ты?
***
Одинока и свободна,
Влюблена в кого угодно,
Словно спичка, зажжена,
Не сестрица, не подружка,
Не невеста, не жена.
Вольной птахой песню вылью –
Так хочу.
И, расправив свои крылья,
Снова улечу!
***
Предчувствую Тебя!
Как запахом костров
Наполнен каждый вдох!
Янтарным небом вечера
Целует Землю Бог –
Невесту Сентября!
Предчувствую Тебя!
Пшеницей спелой в поле,
И в капельке росы,
И в ветра сквозняках,
И пташечкой на воле
Предчувствую Тебя!
СЧАСТЬЕ
На соседних ветках веселилось,
В окна залетело, в доме
поселилось,
Радовало и тепло дарило,
Привязалось. Позже – полюбило.
В холод согревало душу, тело
И остаться навсегда хотело.
Но однажды в окна что-то
постучало –
И оно притихло, заскучало,
Подходило и в глаза глядело.
Лишь окно раскрыл – повеселело.
Нежно-нежно так ко мне
прижалось,
Долгим поцелуем попрощалось
И умчалось.
***
Кто мы? Люди? «Изуверцы»? –
Расцарапанный до сердца,
Вопрошал безумный Герцен.
И, склонившись над кроватью,
В подвенечном белом платье
Прошептала Смерть: «Ну, хватит!» –
И взяла в свои объятья.
А в деревнях – каждый вечер
Правят баньку, топят печи,
Самогоном души лечат,
Чудотворцу ставят свечи…
БАБУШКА
В деревне ночь. Уж спать легли.
Едва-едва трещат угли.
Тепло.
А я всё думаю о нём,
О доме, где сейчас и днём
Темно.
Ещё недавно был он светел,
Когда она жила на свете –
Теперь он пуст…
В нём столько лет смеялись дети,
Стучал в окне весенний ветер
И цвёл смородиновый куст…
Твоё тепло, моя родная,
Мне словно весточка из Рая,
Где ты сейчас.
Слезой покой твой не нарушу,
Лишь поцелую нежно душу
Последний раз.
Èãîðü Êîíäðàøîâ
***
То ветер северный рванёт,
То ветер южный.
В моё окно стучится лёд
Метели вьюжной.
А я скажу: «В моё окно
Стучат ромашки,
И одуванчики,
И гном
Из промокашки».
Я верю в сказку наяву –
И, в самом деле,
Светло и радостно живу –
Люблю метели!
Ломись, черёмуха, в окно!
Чтоб птицы пели –
Метель подснежников у ног,
Апрель капельный!
Рассветы бросят на стекло
Мазки пастели –
Воздушных яблонь лепестков
Люблю метели!
Люблю метель в твоих глазах,
Из тьмы и света,
Метельных локонов размах
В плену у ветра!
Метель улыбок на лице –
что маки в поле…
Нет, не давайте мне рецепт,
Чем жизнь наполнить!
Люблю рябину на ветру
И птичьи стаи…
Я без метели не умру,
Но жить – устану!
***
Моя станица – не столица,
Здесь нет Неглинки и Арбата.
Но есть холодная криница,
Невест по дюжине на брата.
Есть где баяну развернуться
И ветерку пройтись по полю!
И звонко песни в небо рвутся!
И исцеляют душу болью!
Моя станица – не столица.
«Асфальт» пожиже, хаты ниже.
Но красоте её молиться
Не перестал бы и в Париже!
Наприезжают «городские»
Со всех сторон на выходные –
По говору пока донские,
Увы, станице не родные.
Моя станица – не столица,
Здесь нет Манежной и Ордынки.
А нужно ль, братцы, торопиться
Забыть родимые тропинки?
Забыть, что здесь родились сказки
И на печи чудил Емеля,
Катался Разин на салазках
И бурлаки натужно пели?
Зачахнет дерево без корня.
Без родника ручей засохнет.
Моя деревня город кормит,
Но и стареет, слепнет, глохнет.
А я люблю все эти лица,
Погосты, заросли сирени…
Станице б в ноги поклониться
За русское долготерпенье.
ПОДСОЛНУХИ
На подбор одно лицо,
Рядом за околицей
Миллионы близнецов –
Маленькие солнца!
Эполетами горят,
До улыбок радуя,
Марширует на парад
Солнечная гвардия.
И идёт за строем строй
И за ротой рота.
Если крикнет ветер: «Стой!» –
Вспыхнет позолота.
А сколько способных людей не участвует даже в работе литературных групп, клубов,
объединений!
Мне, как, думаю, и многим профессиональным литераторам, доводится иметь дело с
авторами, далёкими от наших привычных «тусовок». Нередко их рукописи попадают на
мой рабочий стол совершенно случайно. Так было и со стихами Татьяны Кутасовой и Иго-
ря Кондрашова. Татьяна живёт и работает в Ростове, по профессии она педагог-психолог.
Игорь – юрист; посёлок, где он живёт, находится в Зерноградском районе.
Предлагаю открыть новую рубрику в газете «Донской писатель» стихами незнакомых
нам, но несомненно талантливых авторов.
А к своим коллегам по литературному труду обращаюсь с призывом поддержать руб-
рику «Средь шумного бала» новыми находками, случайными и неслучайными.
Николай Скрёбов
он всегда на виду у организации,
всегда в тес ном кон так те с
ней. А.Г. Береговой сообщил
также приятную весть о том, что
губернатор Ростовской области В.Ю.
Голубев решил провести встречу
с творческой интеллигенцией Ро-
стова и области, что несомненно
воодушевляет всех писателей. В
конце выступления А.Г. Береговой
рассказал о ныне ушедших писате-
лях П.В. Лебеденко, П.А. Шестакове,
В.М. Черносвитове, Б.Н. Куликове,
Б.Т. римерове, которых знал лично.
Рассказ писателя был с интересом
принят присутствующими.
Г.В. Студеникина рассказала
о процедуре вступления литерато-
ров в Союз писателей России,
о литературной учёбе, проводимой
Ростовским отделением и редколле-
гией альманаха «Дон и Кубань»,
прочитала свои новые стихи.
С чтением своих стихов высту-
пили и участники встречи, члены
Ростовского отделения Союза
писателей России О.И. Губарева
и А.И. Глазунов.
В заключение гости ответили
на многочисленные вопросы ра-
ботников библиотек, читателей и
литераторов.
Владимир Костенко, г. Сальск.