58 / 220
58
Âëàäèìèð Áàðâåíêî
водных стихий. Они с какой-то жадностью обращали на себя внимание. И
какая-то сила тянула к этим омерзительно-сросшимся с красивыми лилиями
уродцам, к морским конькам чудовищно соседствовавшими с глазастыми
эмбрионами. — Всё это не отталкивало, а наоборот, манило какой-то своей
абсурдной красотой и даже отчаянием. Только гениальная, но, как бы трав-
мированная, психика человека могла наплодить этих чудо-уродов, которые
вот так оригинально, отталкивая, всё-таки манили.
— А это что? — на всякий случай спросил я у мужиковатой продавщи-
цы.
— Как — что? — Уроды. Но, зато, какие красивые, а?! Вот хотя бы этот
клочок медузы? — вдруг жирно рассмеялась она.
«По-моему, дама неадекватна, как и товар», — подумал я, шагая от ларька.
— Да это, молодой человек, завлекуха, — вдруг весело воскликнула она
мне в спину. — Посмотрите наверх. Сколько великолепных сувениров и иг-
рушек. А манят вот эти. Здорово придумано, а?
— И что, берут этих уродцев? — удивился я, возвращаясь.
— А то! На какой-нибудь прикол. Не все же такие впечатлительные, как
вы. Вот вы же не всегда покупаете целого поросёнка. А только часть. И не
философствуете. А эти штуки талантливо сделаны.
Тут я опять увидел перед собой плакат «Хочешь быть счастливым» и рас-
смеялся. Я понял замысел: половинка всегда ближе, чем целое.
— А кто автор этих уродцев? — спросил я, начинавшую уже уставать от
меня, продавщицу.
—Да вон же он, стоит у колонны, молодой человек. Ну, так будете всё-таки
брать медузу? Я взвешу, — рассмеялась дама. Но тут, слава Богу, её отвлек
очередной любопытный, мечтающий, наверное, быть счастливым, и ко мне
подошёл автор. Его взгляд — будто ожог. Бывают же такие острые пронзи-
тельные, как бы скальпирующие, глаза. Мне от его взгляда стало жутковато.
По-моему, я уже видел где-то эти глаза, это лицо… Он, очевидно, хотел об-
ратиться ко мне, но я пошёл.
— Эй, парень, откуда я тебя знаю? — догнал меня его вопрос.
— Не помню, — ответил я.
— Ты в Афгане был?
— Ну был, — обернулся я, продолжая уходить.
— Да постой ты, — нагнал он всё-таки меня. — Хочешь стих на любую
тему?.. На опохмел дай заработать.
Я достал деньги.
— Бери, но, ради Бога, — без стихов.
—Нет, так не пойдёт. У меня, кроме заразы делать уродцев, есть ещё одна,
я пишу стихи. Хочешь, я тебе просто так прочту. Мы ж с тобой в Афгане
были. Я тебя помню. Я в Баграме служил.
— Ну, давай стих.
«Не хватало мне ещё воспоминаний», — подумал я.
— Вот это другое дело. Тебе улыбка — мне похмел. — Тут он так щедро
заулыбался, что лицо его рассыпалось на мелкие морщинки. Только, вот,