102 / 220
102
Александр Кравченко
ВЫЯ
Рассказ
Золотые паутины пряли неведомое полотно где-то там, за горизонтом.
Торжественно проплывая, искрились в лучах заходящего солнца, и исчеза-
ли… Исчезали.
…Как всё могло произойти? И что
это
, вообще, было?
Афанасий Бирюков сидел на лавке у забора и жадно курил.
Осень…
А началось всё весной. Именно... «Вытянули выи, выгнули!» Как в детстве
говорили? — «Вот если бы, да кабы, — во рту выросли грибы. Был бы не
рот, а целый огород». Ага. Огород…» — Афанасий Бирюков обжёг пальцы
тлеющим охнариком и досадливо покривился. — «Можно сколько угодно
долго говорить на соль — сахар, станет ли слаще? Это вряд ли. Не станет.
Нет…»
Началось всё
это
не весной. Скорее — зимой.
В январе Афанасий Бирюков отдыхал в Кисловодске, в санатории. Крайне
важно было сердце подлечить (врачи решительно объявили: жить хочешь
— езжай, лечи). Занял деньги у родственников и поехал. На третий день на
базарчике у санатория с бабкой схлестнулся. Платочек домиком на голове,
на раскладушке — семена в самодельных конвертах, травы... «Купи, — гово-
рит, — болезный, семена кинзы. Посей их весенней тёплой ночью и поливай
хорошенько».
— Бабка, — возразил Афанасий, — слышь, мне только кинзы этой и не
хватает.
— Вот-вот, — поддакивает бабушка-старушка. — Её-то тебе и надо. Как
взрастёт трава, так сразу коси и скотиняку корми. Вижу, ты — деревенский
мужик...
Александр Кравченко, член Союза писателей России (1997), прозаик. С 2011 года — член
ревизионной комиссии Ростовского регионального отделения СП России. Автор нескольких
книг прозы. Живёт и работает в г. Белая Калитва Ростовской области.